• I see a red door and I want it painted black ▬ HALEY

COLEEN HALEY BECKENRIDGE



© Misery Angel

Signalement

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Nom, prénom(s): Coleen Haley Beckenridge. Sa mère avait tenue à l'appeler Coleen, qu'elle trouvait aussi beau et frais que le petit bout d'chou qu'elle tenait dans ses bras. Haley était le nom de sa mère, qu'elle reçut en tant que deuxième prénom.
Beckenridge est tout simplement le nom de son père, qu'elle hérita en bonne et due forme.
Âge: 22 ans
Lieu de naissance: Belfast, Irlande
Activités: Employée au Sound Records et chanteuse à ses heures perdues
Caractère: Délurée - Insouciante - Toujours souriante - Extravertie - Volage - Manipulatrice - Coquette - Débrouillarde - Mature - Rusée - Egoïste - Excentrique - Têtue - Flegmatique - Peut être une vraie garce quand elle s'y met - Au fond, désespérément seule


Arrêtons le fictif un moment

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Pseudo: Sindavingiel
Âge: Ahaha xD
Avatar: Julia Stegner
Commentaires: Ce forum m'a l'air génial

© Baker Street

Anecdotes

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" Cher journal, je m'appelle Coleen et aujourd'hui, je fête mes onze ans. "

Ses parents lui avaient offert un petit journal, noir, relié de maroquin. " Pour que tu y inscrives tes pensées ", lui avaient-ils dit. La petite fille avait été enchantée, et c'est avec une belle plume et de la belle encre qu'elle écrivit les premiers mots de son journal intime. Ils étaient trois, dans un coquet cottage dans la banlieue de Belfast. La petite irlandaise pouvait être heureuse, ses parents l'aimaient et la couvraient de cadeaux, elle était première de sa classe et était vouée à un bel avenir.
Elle passait son temps à s'inventer des histoires bigarrés, des rêves un peu fous, elle s'inventait un monde où il n'y avait qu'elle, flottant au dessus des nuages et faisant la sieste sur des pétales de roses. Son jardin secret, son échappatoire que seul son ours en peluche Jo et elle connaissaient.

" Cher journal, aujourd'hui, j'aimerai pleurer mais mon père me l'interdit. Maman est morte."

Le ciel est gris et aujourd'hui, le paysage semble gorgé de tristesse. Sa mère est morte. Au début, Coleen n'avait pas bien compris ce que voulait dire ce mot si mystérieux, si désolant. Qu'est-ce qu'on savait de la mort, quand on avait treize ans ? Rien, à part qu'après les pleurs, on mettait les personnes dans une grosse boîte, qu'on enterrait dans un cimetière. Ainsi, sa mère était dans cette grosse boîte de bois, qu'on peinait à mettre dans un gros trou ?
Ses yeux lui brûlaient et elle trouvait sa robe noire hideuse. Pourtant, son père l'avait obligé à porter la tenue de deuil, et elle ne pouvait pleurer, pour ne pas attiser le chagrin de son père.
Quand l'enterrement fut terminé, elle dîna pour la première fois seule avec son père. Ils ne parlèrent pas, mangeant que très peu. Elle s'enferma dans sa chambre et les larmes coulèrent toutes seules.

" Cher journal, mon père m'ignore. J'ai l'impression qu'il m'en veut, que c'est de ma faute que maman est morte. Ce n'est pas vrai n'est-ce pas ?"

Des cris qui se lèvent, des larmes qui coulent. Son père se tient devant elle, le visage rouge, gonflé de fureur. Elle se recroqueville, essaie de se faire toute petite. Elle aurait tellement voulu ne jamais exister, ne pas devoir affronter son père sur ce sujet si douloureux. En cinq ans, elle avait totalement changé. L'innocente petite fille avait grandie, pour laisser place à la fougueuse adolescente. Ses notes avaient baissés, et pour ne pas étouffer dans un monde qu'elle ne comprenait plus, elle s'était tourné vers la musique. Le rock était devenu son Eden, son petit secret qu'elle partageait avec les groupes du moment.
Mais son père n'était pas d'accord. Il voulait qu'elle soit une enfant modèle, lisse et facile à persuader.
Alors, cela avait éclaté mais au lieu de s'enfermer dans sa chambre et attendre que l'orage soit passé, Coleen craqua. Et fit ses bagages. Direction, l'Angleterre.

" Cher journal, aujourd'hui je ne suis plus Coleen Beckeridge. Aujourd'hui j'ai 22 ans, j'habite à Charlton Abbots et je suis Haley. "

C'était ce qu'elle était devenue. Une jeune femme libre de tous préjugés et de complexes, vivant du mieux qu'elle le pouvait dans un petit trou perdu anglais. Elle n'était plus l'irlandaise Coleen, fille du veuf M. Backenridge, non. Elle n'était que Haley, et cela lui suffisait.
Triant et classant les vinyles dans un magasin, elle chantait quand elle le pouvait, dans un petit groupe d'amateur. Dans ses chansons, elle pouvait évacuer tout ce qui lui pesait sur le coeur, être elle-même ne serait-ce qu'un instant. Comme quand elle était petite, allongée sur son lit, à rêver d'un monde meilleur.